El bueno de Henry Kuchson - Avería en la autovía

La tarde parecía nublá y ancianos barruntaban aguas. Pero al bueno de Henry aún le esperaba una montaña de papeleos por firmar en la oficina y una tardía vuelta al Villar.

Las 12 de la noche en su reloj de péndulo, los ojos rojos del ordenador y un cansancio en el cuerpo que le destrozaba la ilusión por vivir.

Salió del polígono de Paterna para coger la autovía esta tan chula que han hecho para llegar a Villar, donde su esposa le esperaba preocupada y con los huevos fritos helados por la demora.

El Audi rugía por el asfalto, tenía muchas ganas de llegar y morir en el cariño de su amada, y recordarle lo mucho que le quería. Se acaba el doble carril, una bajadica y ¡¡¡pum!!!

El sonido ensordecedor le hizo frenar en seco (Antonio Pablo no) y llegar vacilando hasta la cuneta.

¡¡¡Mierda primo!!! Un pinchazo y no tengo la de repuesto.

Era oscuro y con la que estaba cayendo. El pobre Henry estaba perdiendo toda la esperanza de que alguien le recogiera y mañana otro día será. Fumó.

A los 20 minutos apareció Fernandes (jugador del Valencia) que suele estar en todos los sitios. Bajo la ventanilla, le miró a los ojos, subió la ventanilla y se marchó sin decir nada. Henry tan solo pudo arrugar los hombros en muestra de estar flipando con el asunto y con el sujeto en cuestión.

Se vio totalmente perdido. Alivió un poco la lluvia, por lo que decidió subir por la montaña de arena que delimitaba la carretera en busca de auxilio. Pues recordaba de su infancia que cerca existió un pueblo, al que solían llamar Peladilla o algo así.

Anduvo durante media hora hasta que llegó a un extraño paraje. Habían viviendas, pero al parecer estaban totalmente deshabitadas, un tanto desolador. Pasó la característica boja dando vueltas mecida por el viento.

Estaba en lo cierto, el primer edificio ponía en grande "Peladilles" y había una parada de chelvana, lo cual demostraba que aquello fue un pueblo ¿de la Serrania? alguna vez.

Algo se movió entre los contenedores, Henry se contrajo y espero cualquier cosa menos un pitraco potente, pues ya tenía rodaje.

Tambien estaba en lo cierto, una abuelica en harapos emergió de entre la basura. Llevaba una cesta de mimbre ceñida al talle y entre murmullos dijo:

"¿Vols peladilles o un bocadill de xamó i ques amb olives sense hues, que t´ha pillat l'auia?"

Henry no entendía nada de lo que la malparada mujer trataba de comunicarle, parece ser que utilizaba algún tipo de lenguaje tribal desconocido que a duras penas recordaba al valenciano.

La situación era comprometida, el bueno de Henry Kuchson tratando de hacerle entender a la mujer que no comprendía nada. Y la anciana que si el camín es rec, dand la vuelt per aquell cas y girand per la derech.

Los verbos acabados en i no paraban de sonar y su cerebro iba a explotar en cualquier momento, una "sibridisis di i". Las paranoias no cesaban en su empeño. En un alarde de agobio cogió la cesta de la mujer y se comió un puñao de las bolas blancas que contenía en su interior, creyendo ser termalgines bien gordos.

El fruto prohibido de la arrugada señora databa de siglos antes del último Papa, que falleció en el intento de comerse uno con la dentadura postiza. Henry empezó a ponerse amarill, como le decía la anciana, y aquella ciudad fantasma se convirtió en su tumba.

Días después, un conductor de chelvana, con bastante mala leche, que le disian Little boy y amigo de Henry, llevó el cuerpo sin vida del buenazo a la sacristía hiperespacial de Losa de donde decían, era natural.


Bibliografía empleada: "Casiner de bolsill" M. Garrido, doctor en filología casinera.

Esto es como el acertijo del hijo de Juan, el que ambos están sentados en un banco (solución: Esteban), las dedicatorias están incluidas en la misma historia y la razón de las mismas es el ánimo que el escritor recibe siempre que le dicen que han leído su historia y les ha gustado. Besos chicos, bueno va grandes.

``{...}´´

Érase una vez una idea, que por aquel entonces, andaba algo sola y despistada por la tierra de la imaginación. Tierra de yermas seseras, donde dicen los poemas grabados en piedra, brotaban robustos principios de florecientes coherencias.

En aquella lejana marchilena siempre soplaban aires de cambio, cada vez más amables con los cúmulos de sueños, que en el aire flotaban por obligación. Aunque a veces, descargaban contra la tierra, tormentas de ideas mezcladas con tronados debates, pero que acababan regando lo sensato, porque a lo absurdo se lo llevaba el viento.

Nuestra compañera acarreaba con la inexperiencia de la vida, las letras y todo aquello formado sin base experimental. Se codeaba con las malas lenguas y los rumores que crecían en la carpeta basura de su pretérito archivador.

Aquel archivador no era trigo limpio. Se mancillaba a sentimiento, se abusaba de barruntamiento y el pobre instinto, siempre aparecía violado en sus tenebrosas carencias. Los desafortunados progenitores de toda criatura.

Mamá cerebro siempre decía: "Debes de viajar más allá de Ignorancia, en busca de Interés. Allí encontrarás la verdad y vivirás en paz".

Pero nuestra idea pasaba del tema, ella quería ser importante y que se le escuchara por encima de las demás, no importaba cuanto hiciera falta chillar, ni cuanta dignidad costaba su popular mención. En boca de todos, el culo de alguien.

El destino se le apareció imponente y le susurró su fin entre tantos. Lo cual le acojonó, sinceramente, y se le fue toda la tontería de golpe. Más por miedo partió con dirección A-->Z, en busca de la tierra prometida.

De camino a Interés, mostrose asombrada ante la inmensidad de Instulticia. Allí las ideas crecían entre todo tipo de lujos y con míseros detalles. Se señalaban y se hacían corro entre ellas, a la par de escupirse y llevarse la contraria. Aquel caótico paraje era repelente hasta para nuestra joven inexperta amiga. Decidió pasar como de la mierda y seguir con su empresa.

Llegó supermegadesarrollada ante tanta soledad y litros para olvidar. Hablando siempre con personajes inventados que le enseñaron la duda, de la que se alimentó y creció.

Se hizo fuerte entre las demás pobladoras de Interés. Fue aplastando al rival con su flagrante realidad. Hasta que llegó su destino…

“Primer orden del día: Proyecto de habilitación de un espacio común cubierto para la celebración de festejos en la localidad de Villar del Arzobispo”

!!! Porculice ya ¡¡¡

Hoy que llueve barruntaré, en vez de fascar como se hacía antaño.

El barruntador se solidariza con las causas perdidas del pueblo y desde aquí hago un llamamiento:

" ¡¡¡ Recinto cubierto para fiestas ya !!! "

Muchos han sido los visitantes del extrarradio que han reiterado que nuestro pueblo es patético a la par de rapiña por no contar con un recinto digno para ubicar festejos.

Yo me uno a su crítica, porque también estoy hasta las gónadas de que las orquestas nos peguen el palo y sábados verbeneros anulados nos obligue a esa jaula por 10 pavos que tanto me convence. DADARÁ QUEMASDÁ QUEMADA.

Propongo ideas para solucionar el problema:

- Habilitar el instituto viejo como recinto de festejos

- Organizado por las diversas comisiones de festejantes

- Cubierta inclinada que cubra todo el campo de furbito

- Tirar las ventanas de obra laterales para habilitar barra asea que se cierre con planchas de acero

- Limpiar los cuartos interiores y dejarlo la mar de chulo y útil

- Cojan ejemplo de ese gran pueblo llamado Alcublas

Para llevar a cabo todo esto se necesita apoyo y lucha de comisionados de fiestas y carnavaleros. Hay que convocar asamblea popular con el equipo de gobierno del pueblo y charrar sobre el tema.

Con disponibilidad por parte de todos podremos conseguir algo bonico y duradero, que hará mucho bien por nuestro pueblo. ¡¡¡ Presupuestos y proyectos ya !!!

Dijo un menda una vez: “Pitraco vainado las traerá sin cuidado” A lo que su arcaico primate, malamente agregó: “A pitraco desenvainado, no le claves el dentado” El Ying o el Yang, reír o llorar, el horno Grande o Coipavi… siempre nos quedará Rupert.

Un besico anticipado para el alcalde y toda esa gente que va ha hacer posible este paso de gigante para la raza verbenera en la que nos hemos convertido con la edad (¿Verdad?)